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Deutschlandradio Kultur 
KULTUR UND GESELLSCHAFT 
LITERATUR 0.05 Uhr		

Autor: Jörg Magenau

Redaktion: Sigried Wesener
Sendetermin: 07.07.7.2013
Besetzung: Sprecherin, Sprecher 1, Sprecher 2, Musik

Feuer-Werke
Über Brandherde und Flammenmeere in der Literatur
Eine Sendung im Deutschlandradio Kultur
Von Jörg Magenau
      
      MUSIK: Light my Fire (The Doors)
You know that it would be untrue 
You know that I would be a liar 
If I was to say to you 
Girl, we couldn't get much higher 
Come on baby, light my fire 
Come on baby, light my fire 
Try to set the night on fire              [ausblenden]

SPRECHERIN: Haben Sie vielleicht mal Feuer?
SPRECHER 1: Na klar. (Geräusch eines Feuerzeugs, Knistern einer 
anbrennenden Zigarette) 
SPRECHERIN: Danke. 
SPRECHER 1: Nichts leichter als das. 
SPRECHERIN: In früheren Jahrtausenden wäre es nicht so einfach 
gewesen, ein Flämmchen zu entzünden. 
SPRECHER 1: Feuer zu geben ist ein Frieden und Gemeinschaft stiftender 
Akt. Das gehört zu den grundlegenden zivilisatorischen Errungenschaften 
der Menschheit. 
SPRECHERIN: Sehr beruhigend. Ein Exekutionskommando hätte ich 
allerdings nicht um Feuer bitten wollen. 
SPRECHER 1: In Hans Christian Andersens Märchen vom Feuerzeug wären 
bei dessen Benutzung die drei Hunde mit den riesigen Augen erschienen. 
Hexenwerk! 
SPRECHERIN: Auch im Wilden Westen war nicht immer klar, was 
passieren würde, wenn man einen Fremden um Feuer bittet. 
SPRECHER 1: Spielen Sie da jetzt auf Feuerwasser oder auf Feuerwaffen 
an? Wer mit dem Feuer spielt, in welcher Gestalt auch immer, muss nun 
mal aufpassen, dass er sich nicht verbrennt. Das ist klar. 
Musik: (Im Hintergrund einblenden.)  
Western Sounds Unlimited: The Good, the Bad and the Ugly 
(mit der Camel-Erkennungsmelodie). 

SPRECHERIN: Die Zigarettenwerbung hat es geschafft, dass wir beim 
Rauchen ständig an Cowboys denken. Stoppelbärtige Gesichter in 
flackerndem Licht. Damals, als es im Kino noch Zigarettenwerbung gab, 
zündeten sie sich ihre Zigaretten gerne mit einem glühenden Holzscheit 
an, während sie die Nacht an einem Lagerfeuer verbrachten. Und im 
Hintergrund scharrten die Pferde mit den Hufen. Seither schmecken 
Zigaretten nach Freiheit und Abenteuer. Man erwirbt damit das Gefühl, 
direkt an der Wildnis zu saugen. 
SPRECHER 1: Aber es sind doch nur Glimmstängel, die Flammen und 
Rauch allenfalls in homöopathischer Dosis enthalten. Was man da 
inhaliert, ist ja nicht wirklich Feuer, sondern nur der Abgeschmack davon. 
Man wärmt sich am Symbol. Die Zigarette ist ein Lagerfeuerglutrest, den 
man mit sich herumtragen kann. Deshalb stehen Raucher so gerne 
zusammen, auch wenn sie sich nichts zu sagen haben. Soziale Wärme 
entsteht als Widerschein der Urhorden, die sich um das schützende Feuer 
herum versammelten. 

MUSIK: Smoke, Smoke, Smoke That Cigarette (Tex Williams)
[ab 0:33] 
Smoke, smoke, smoke that cigarette  
Puff, puff, puff and if you smoke yourself to death  
Tell St. Peter at the Golden Gate  
That you hate to make him wait  
But you just gotta have another cigarette    [bis 1:02]

SPRECHERIN: Bevor die Menschen um Lagerfeuer saßen, hatten sie das 
Feuer zu fürchten. Blitze. Buschbrände. Vulkanausbrüche. Kometen, die 
auf der Erde einschlugen. Feuer war etwas Elementares, 
Unkontrollierbares, Bedrohliches, Vernichtendes. 
SPRECHER 1: Don't smoke in bed! Meinen Sie das? Dass man einschläft 
und verbrennt, so wie die Dichterin Ingeborg Bachmann?
SPRECHERIN: Ich meine, dass das Feuer von den vier ursprünglichen 
Elementen das Rätselhafteste ist. Erde, Wasser und Luft waren 
Bedingungen für die Entstehung der Welt und des Lebens. Am Anfang 
schuf Gott Himmel und Erde, und ringsum war das Meer. Feuer gehörte 
nicht dazu. Feuer zerstört. Wir assoziieren es eher mit der Apokalypse, mit 
Untergangsszenarien, als mit der Schöpfungsgeschichte. Feuer: Das ist 
die Hölle. Ewige Verdammnis. 
SPRECHER 1: Oder, wenn man Glück hat, das reinigende Fegefeuer.

MUSIK: Smoke, Smoke, Smoke That Cigarette (Tex Williams)
[ab 1:33]
Smoke, smoke, smoke that cigarette  
Puff, puff, puff and if you smoke yourself to death  
Tell St. Peter at the Golden Gate  
That you hate to make him wait  
But you just gotta have another cigarette        [bis 2:03]

SPRECHER 1: Und was ist mit dem Himmelsfeuer, der Sonne, dem großen 
Feuerball? Ohne Sonne gäbe es kein Leben. Für die Griechen war Helios 
ein verlässlicher Gott, der seinen von vier Pferden gezogenen 
Sonnenwagen Tag für Tag brav über das Firmament lenkte. 
SPRECHERIN: Aber er ist kein echter Feuergott, der Poseidon als Gott der 
Meere oder Gaia als Erdgöttin vergleichbar wäre und dem man das Feuer 
als sein Element zuordnen könnte. Das Verhältnis zum Feuer ist immer 
instrumentell, nicht wesentlich. 
SPRECHER 1: Zeus benutzt den Blitz als seine vernichtende Feuerwaffe. 
Aber er ist auch der Blitz. Als ihn seine Geliebte Semele bat, sich in seiner 
wahren Gestalt zu zeigen, erschien er ihr als Blitz. Da blieb von der 
Geliebten nur ein Haufen Asche übrig. Ein feuriger Liebhaber! Vielleicht 
werden wir deshalb in der Liebe "wie vom Blitz getroffen"? 
SPRECHERIN: Auch Hephaistos, der Götter-Schmied, arbeitet mit dem 
Feuer. Allerdings ist Hephaistos der niedrigste unter den Olympiern. Hera 
hat ihn, ihren Sohn!, aus dem griechischen Götter-Himmel 
rausgeschmissen. Er ist körperlich gezeichnet: Er hinkt. Und: Er ist der 
Handwerker unter den Göttern, der einzige von ihnen , der richtig arbeiten 
muss und nicht bloß mit den Fingern schnippst, wenn er etwas bewirken 
möchte.
SPRECHER: Er produzierte Gegenstände: Waffen und Schmuck, Achills 
Brustpanzer und auch die Ketten, mit denen Zeus den Prometheus an 
einen Felsen im Kaukasus fesseln ließ, zur Strafe dafür, dass er den 
Menschen das Feuer gebracht hat. Denn das Feuer sollte als himmlische 
Macht allein den Göttern gehören.
SPRECHERIN: Trotzdem ist Feuer etwas Nachgeordnetes, Sekundäres. Es 
setzt immer schon einen Stoff voraus, der brennt, ganz egal, ob das Gase 
sind oder ein Stück Holz oder die Kohlen in der Schmiede oder der 
Sonnenwagen. Feuer an sich gibt es nicht. Feuer ist parasitär. Feuer ist 
Negation. Es entsteht, weil es etwas anderes vernichtet. 
SPRECHER 1: Chemisch gesehen ist es das Resultat eines 
Oxidationsprozesses, Energie in Form von Wärme und Licht . Es lässt sich 
nicht festhalten wie Erde oder schöpfen wie Wasser. 
SPRECHERIN: Und im Unterschied zu den anderen Elementen ist Feuer 
nicht immer da. Es muss erst entzündet werden, und irgendwann bleibt 
nur noch Asche zurück oder ein ausgeglühter Stern als Erinnerung daran, 
dass da einmal etwas gebrannt hat. 
SPRECHER: Feuer bricht plötzlich und gewalttätig aus, aber es ist 
vergänglich. Man kann es löschen. Feuer und Wasser, das geht nicht 
zusammen. 
SPRECHERIN: Elias Canetti hat all diese Eigenschaften in seinem Buch 
"Masse und Macht" analysiert. Menschenmassen, sagt Canetti, haben 
genau die selben Eigenschaften wie das Feuer. Deshalb ist es für ihn ein 
Massensymbol. 

SPRECHER 2: [Elias Canetti, Masse und Macht, S. 82]
Das Feuer greift um sich; es ist ansteckend und unersättlich. Die 
Heftigkeit, mit der es ganze Wälder und Steppen, ganze Städte 
erfasst, gehört zu seinen eindrucksvollsten Eigenschaften. Bevor es 
ausbrach, stand Baum neben Baum, Haus neben Haus, jedes vom 
anderen getrennt, einzeln für sich da. Was aber gesondert war, wird 
vom Feuer in kürzester Zeit verbunden. Die isolierten und 
unterschiedlichen Gegenstände gehen alle in gleichen Flammen auf. 
Sie werden so sehr gleich, dass sie ganz verschwinden: Häuser, 
Geschöpfe, alles wird vom Feuer gepackt. Es ist ansteckend: Die 
Widerstandslosigkeit gegen Berührung durch die Flammen ist immer 
wieder erstaunlich. Je mehr Leben etwas in sich hat, umso weniger 
kann es sich dagegen wehren; nur das Lebloseste, die Mineralien, 
sind dem Feuer gewachsen. Seine rapide Rücksichtslosigkeit kennt 
keine Grenzen. Es will alles enthalten, es hat nie genug." 
      
SPRECHERIN: Feuer ist also ein großer Gleichmacher. Es verbindet das 
Getrennte. 
SPRECHER 1: Und zugleich ist es eine Abstraktion. Kennen Sie den Witz 
von Fritzchen, der in der Schule, lernt, "abstrakt" sei alles, was man nicht 
anfassen kann? Da meldet er sich, um Abstraktes aufzuzählen, und sagt 
als erstes: "Der Ofen!" Das ist vielleicht gar nicht so dumm wie es scheint. 
Feuer kann man ja nicht nur wegen der Hitze nicht anfassen, sondern 
auch, weil es so seltsam immateriell ist. 
SPRECHERIN: Wenn Sie nun schon philosophisch werden wollen, würde 
ich gerne auf Anaximander verweisen, den ersten großen Philosophen des 
Werdens. Für ihn stand die Welt nicht einfach nur fest; er begriff alles 
Sein aus der Veränderung, aus der Bewegung heraus. Er war der Denker 
der Gegensätze, der Dynamik. Kein Wunder, dass er auch der erste war, 
der das Feuer als bedeutendes Element erkannte. Sein Schüler Heraklit 
rückte es dann ins Zentrum seines Denkens, ja, des Denkens überhaupt. 
Logos war für Heraklit mit Feuer identisch, denn es ist genauso 
unkörperlich-wirklich und flackernd-vergänglich.

SPRECHER 2: [Heraklit] 
Diese Weltordnung, dieselbige für alle Wesen, hat kein Gott und kein 
Mensch geschaffen, sondern sie war immerdar und ist und wird sein 
ewig lebendiges Feuer, nach Maßen erglimmend und nach Maßen 
erlöschend. (...) Das Weltall aber steuert der Blitzstrahl. Denn alles 
wird das Feuer, das heranrücken wird, richten und verdammen. 
      
SPRECHER 1: Ah ja. War Heraklit nicht auch der mit dem Fluss, in den 
man nicht zweimal steigen kann? Fluss und Feuer wären also vergleichbar, 
als Prinzipien der ewigen Veränderung? Alles fließt, alles brennt?

SPRECHER 2: [Heraklit] 
Umsatz findet wechselweise statt: aller Dinge gegen das Feuer und 
des Feuers gegen alle Dinge, wie der Waren gegen Gold und des 
Goldes gegen Waren.
      
SPRECHERIN: Entscheidend ist jedoch, dass Heraklit Feuer und Vernunft 
zusammendenkt. Er idealisiert das Feuer, macht daraus eine innere 
Eigenschaft, sublimierte Energie - Vernunft. Und damit wird Feuer ganz 
nebenbei zu einer männlichen Domäne, nachdem es zuvor dem 
Herrschaftsbereich der Frau zugehörte. Als die Männer noch auf die Jagd 
gingen, anstatt zu philosophieren, waren sie von den Hüterinnen des 
Feuers abhängig. Feuer war etwas Kostbares, denn es war schwer zu 
erzeugen und kompliziert zu unterhalten. Wer es bewachte, hatte die 
Macht. Schon deshalb spielt es in der griechischen Mythologie nur eine 
untergeordnete Rolle, denn es ist ein Symbol der früheren, 
matriarchalischen Gesellschaft, an die im Patriarchat nicht mehr erinnert 
werden sollte. 
SPRECHER 1: Das hat sich seither gründlich geändert. Wenn man heute 
an einem Sommertag durch die Stadtparks geht, wird überall gegrillt, und 
man sieht hinter den Rauchschwaden ausschließlich Männer in die Glut 
blasen.
SPRECHERIN: Ja, sehr seltsam. Zu Hause meiden die Männer die Küche, 
aber kaum steht der Herd im Freien, fühlen sie sich als die legitimen 
Herren der Glut. 
SPRECHER: Vielleicht empfinden sie sich dabei als Dompteure, die wilde 
Tiere bändigen. Jedenfalls könnte man Elias Canetti so verstehen: 

SPRECHER 2: [Elias Canetti, Masse und Macht, S. 83]
Der Mensch hat das Feuer zu beherrschen gelernt. (...) Es ist ihm 
auch gelungen, das Feuer zerspalten aufzubewahren. In Herden und 
Öfen hält er es gefangen. Er nährt es, wie man ein Tier nährt; er 
kann es verhungern lassen, er kann es ersticken. Damit ist die letzte 
Eigenschaft des Feuers schon angedeutet: Es wird so behandelt, als 
ob es lebte. Es hat ein unruhiges Leben, und es erlischt. Wenn es 
hier ganz erstickt wird - an anderen Orten lebt es weiter. 
      
SPRECHERIN: Mir kommen all die Grillmeister in den Stadtparks vor wie 
neuzeitliche Erscheinungsformen der römischen Vestalinnen. Diese 
Priesterinnen im Tempel der Vesta mussten dafür Sorge tragen, dass die 
dort bewahrte Flamme niemals erlosch. Weil Feuer als Symbol der 
Reinheit betrachtet wurde, mussten die Vestalinnen jungfräulich sein und 
bleiben - bei Strafe des Todes. 

SPRECHER 2: [Conrad Ferdinand Meyer: Das heilige Feuer] 
Auf das Feuer mit dem goldnen Strahle 
Heftet sich in tiefer Mitternacht 
Schlummerlos das Auge der Vestale, 
Die der Göttin ewig Licht bewacht. 
 
Wenn sie schlummerte, wenn sie entschliefe, 
Wenn erstürbe die versäumte Glut, 
Eingesargt in Gruft und Grabestiefe 
Würde sie, wo Staub und Moder ruht. 
 
Eine Flamme zittert mir im Busen 
Lodert warm zu jeder Zeit und Frist 
Die, entzündet durch den Hauch der Musen, 
Ihnen ein beständig Opfer ist. 
 
Und ich hüte sie mit heil'ger Scheue 
Dass sie brenne rein und ungekränkt; 
Denn ich weiß, es wird der ungetreue Wächter 
lebend in die Gruft versenkt.

SPRECHERIN: "Das heilige Feuer". Conrad Ferdinand Meyer offenbart sich 
als später Gefolgsmann Heraklits, indem er sich das Feuer der Vestalinnen 
als ein von den Musen entzündetes inneres Feuer zu eigen macht. Logos 
also. Kreativität. Dichterkraft. 
SPRECHER 1: Und Leidenschaft. Das Feuer ist die Großmetapher der Liebe 
- und auch des Hasses. Wenn es um Gefühle geht, dann glüht es im 
Inneren. Dann brennt es. Ein Liebhaber muss feurig sein. 
SPRECHERIN: Zwischen Liebenden funkt es. 
SPRECHER 1: Sie sind heiß aufeinander.
SPRECHERIN: Sie haben Feuer gefangen. 
SPRECHER: Sie sind Feuer und Flamme füreinander. 
SPRECHERIN: Da wird nicht lange gefackelt. 
SPRECHER 1: Da schlägt es ein wie der Blitz
SPRECHERIN: Sofern nicht einer gleich abblitzt.
SPRECHER 1: Er würde für sie durchs Feuer gehen. 
SPRECHERIN: Er holt ihr die Kastanien aus dem Feuer. 
SPRECHER 1: Und wer eine frühere Geliebte trifft, sieht eine alte Flamme 
wieder. 
SPRECHERIN: Vielleicht hat sie ja noch ein Eisen im Feuer.
SPRECHER 1: Aber soll er wirklich Öl ins Feuer gießen?

Musik: Ring of Fire (Johnny Cash)
Love is a burning thing  
And it makes a fiery ring  
Bound by wild desire  
I fell in to a ring of fire  
 
I fell in to a burning ring of fire  
I went down, down, down  
And the flames went higher  
And it burns, burns, burns  
The ring of fire  
The ring of fire  
 
I fell in to a burning ring of fire  
I went down, down, down  
And the flames went higher  
And it burns, burns, burns  
The ring of fire  
The ring of fire

SPRECHERIN: Nachdem das Feuer erst einmal in den Besitz der 
Menschheit übergegangen ist, kann es überall brennen. Der Mensch hat es 
instrumentalisiert, in seine Zwecke eingebunden. Das ist das titanische 
Erbe des Prometheus, dem die Menschheit im Mythos das Feuer zu 
verdanken hat. Prometheus stellte sich damit gegen die olympischen 
Götter, die den Menschen weniger wohlgesinnt waren und ihnen das 
himmlische Feuer vorenthalten wollten. 

SPRECHER 2: [Goethe, Prometheus] 
Musst mir meine Erde  
Doch lassen steh'n,  
Und meine Hütte,  
Die du nicht gebaut,  
Und meinen Herd,  
Um dessen Glut  
Du mich beneidest.

SPRECHER 1: Goethe zeichnet in seinem berühmten Gedicht Prometheus 
als einen Rebellen. Mit dem Gestus des Aufbegehrens passte er perfekt in 
die Sturm- und Drang-Zeit. Prometheus ermächtigt die Menschen zur 
Selbständigkeit und demonstriert, wie man den Herrschern trotzt.
SPRECHERIN: Das Feuer, das er den Menschen bringt, ist das Symbol des 
Fortschritts. Die Natur wird beherrschbar. Mit dem Feuer beginnt die 
Geschichte der menschlichen Kultur und Technik. Und als ob die Menschen 
deshalb ein schlechtes Gewissen gehabt hätten, zündeten sie von da an 
Opferfeuer an, um die Götter zu versöhnen. Es gibt keinen religiösen Ritus 
ohne Feuerzauber. 
SPRECHER 1: Auch das Christentum hat heidnische Bräuche 
aufgenommen und sich zu eigen gemacht, Osterfeuer, Weihnachtsbaum, 
Adventskerzen. 
SPRECHERIN: Und Scheiterhaufen. 
SPRECHER 1: Das ändert aber nichts daran, dass die Menschen mit der 
Beherrschung des Feuers begannen, sich von der Natur und von den 
Göttern zu emanzipieren. Sie erhellten die Nacht und verjagten die 
Dämonen und die wilden Tiere. Sie wärmten sich in der Kälte. Sie 
machten Essen genießbar und haltbar. Sie lernten, Erze zu schmelzen und 
Metalle zu schmieden, Ton zu brennen, Brot zu backen. Noch das 
Maschinenzeitalter und die Industrialisierung des 19. Jahrhunderts gehen 
aus Kohle, Feuer und Dampf hervor. 
SPRECHERIN: Die Menschen lernten aber auch, Städte in Brand zu setzen 
und Ketzer zu verbrennen. Die Geschichte des Feuers ist eine Geschichte 
der menschlichen Hybris, der Gewalt, der Zerstörung. 

Musik: Arthur Brown: Fire: 
I am the god of hell fire and I bring you:
Fire, I'll take you to burn.
Fire, I'll take you to learn.
I'll see you burn!
You fought hard and you saved and earned,
but all of it is going to burn.
And your mind, your tiny mind, 
you know you've really been so blind.
Now's your time burn your mind.
You're falling far too far behind.
Oh no, oh no, oh no, you gonna burn! 

SPRECHER 1: Michael Kohlhaas aus Kleists gleichnamiger Novelle ist so 
eine rebellische Figur des Feuers. Weil er ungerecht behandelt worden ist, 
wird er zum Rächer in eigener Sache und zieht mit seiner Horde brennend 
und mordend durchs Land. Die Rechtsprechung ist zu seiner Zeit, um 
1530, abhängig von der Willkür der Landgrafen, Fürsten und Könige. Und 
weil er sein Recht nicht bekommt, nimmt er es sich mit Feuer und Schwert 
und verwickelt sich dabei in noch größeres Unrecht. 

SPRECHER 2: Inzwischen war, vom Feuer der Baracken ergriffen, 
nun schon das Schloss, mit allen Seitengebäuden, starken Rauch 
gen Himmel qualmend, angegangen, und während Sternbald, mit 
drei geschäftigen Knechten, alles, was nicht niet- und nagelfest war, 
zusammenschleppten, und zwischen den Pferden, als gute Beute, 
umstürzten, flogen, unter dem Jubel Hersens, aus den offenen 
Fenstern der Vogtei, die Leichen des Schlossvogts und Verwalters, 
mit Weib und Kindern, herab. Kohlhaas, dem sich, als er die Treppe 
vom Schloss niederstieg, die alte, von der Gicht geplagte 
Haushälterin, die dem Junker die Wirtschaft führte, zu Füßen warf, 
fragte sie, indem er auf der Stufe stehenblieb: wo der Junker 
Wenzel von Tronka sei? und da sie ihm, mit schwacher, zitternder 
Stimme, zur Antwort gab: sie glaube, er habe sich in die Kapelle 
geflüchtet; so rief er zwei Knechte mit Fackeln, ließ, in Ermangelung 
der Schlüssel, den Eingang mit Brechstangen und Beilen eröffnen, 
kehrte Altäre und Bänke um, und fand gleichwohl, zu seinem 
grimmigen Schmerz, den Junker nicht. Es traf sich, dass ein junger, 
zum Gesinde der Tronkenburg gehöriger Knecht, in dem Augenblick, 
da Kohlhaas aus der Kapelle zurückkam, herbeieilte, um aus einem 
weitläufigen, steinernen Stall, den die Flamme bedrohte, die 
Streithengste des Junkers herauszuziehen. Kohlhaas, der, in 
ebendiesem Augenblick, in einem kleinen, mit Stroh bedeckten 
Schuppen, seine beiden Rappen erblickte, fragte den Knecht: warum 
er die Rappen nicht rette? und da dieser, indem er den Schlüssel in 
die Stalltür steckte, antwortete: der Schuppen stehe ja schon in 
Flammen, so warf Kohlhaas den Schlüssel, nachdem er ihn mit 
Heftigkeit aus der Stalltüre gerissen, über die Mauer, trieb den 
Knecht, mit hageldichten, flachen Hieben der Klinge, in den 
brennenden Schuppen hinein, und zwang ihn, unter entsetzlichem 
Gelächter der Umstehenden, die Rappen zu retten. Gleichwohl, als 
der Knecht schreckenblass, wenige Momente nachdem der 
Schuppen hinter ihm zusammenstürzte, mit den Pferden, die er an 
der Hand hielt, daraus hervortrat, fand er den Kohlhaas nicht mehr. 

SPRECHERIN: Eine ähnliche Geschichte erzählt Theodor Fontane in seinem 
Roman "Grete Minde". Auch diese Heldin ist eine Kohlhaas'sche Figur, der 
Unrecht widerfuhr und die sich dafür, jedenfalls bei Fontane, grausam 
rächt. Der große Brand der Stadt Tangermünde im Jahr 1617 war 
demnach ihr Werk. Wenn man es liest, ist es herrlich, wie es da brennt: 

SPRECHER 2: So saß sie und wartete; lange; aber es kam keine 
Ungeduld über sie. Endlich drängte sich ein schwarzer Qualm aus 
der Dachöffnung, und im nächsten Augenblicke lief es in roten 
Funken über den First hin, und alles Holz- und Sparrenwerk 
knisterte auf, als ob Reisig von den Flammen gefasst worden wäre. 
Dazu wuchs der Wind, und wie aus einem zugigen Schlot heraus 
fuhren jetzt die brennenden Wergflocken in die Luft. Einige fielen 
seitwärts auf die Nachbarscheunen nieder, andre aber trieb der 
Nordwester vorwärts auf die Stadt, und eh eine Viertelstunde um 
war, schlug an zwanzig Stellen das Feuer auf, und von allen Kirchen 
her begann das Stürmen der Glocken. 

SPRECHERIN: Grete Minde raubt ihrem Halbbruder Gerdt, der ihr das Erbe 
verweigert hat, seinen kleinen Sohn und zieht sich mit ihm auf den 
brennenden Kirchturm zurück. 

SPRECHER 2: Um sie her hingen die großen Glocken und summten 
leise, wenn sie den Rand derselben berührte. Und nun trat sie rasch 
an die Schalllöcher, die nach der Stadtseite hin lagen, und stieß die 
hölzernen Läden auf, die sofort vom Winde gefasst und an die Wand 
gepresst wurden. Ein Feuermeer unten die ganze Stadt; Vernichtung 
an allen Ecken und Enden, und dazwischen ein Rennen und 
Schreien, und dann wieder die Stille des Todes. Und jetzt fielen 
einige der vom Winde heraufgewirbelten Feuerflocken auf das 
Schindeldach ihr zu Häupten nieder, und sie sah, wie sich vom Platz 
aus aller Blicke nach der Höhe des Turmes und nach ihr selber 
richteten. Unter denen aber, die hinaufwiesen, war auch Gerdt. Den 
hatte sie mit ihrer ganzen Seele gesucht, und jetzt packte sie seinen 
Knaben und hob ihn auf das Lukengebälk, dass er frei dastand und 
im Widerscheine des Feuers von unten her in aller Deutlichkeit 
gesehen werden konnte. Und Gerdt sah ihn wirklich und brach in die 
Knie und schrie um Hülfe, und alles um ihn her vergaß der eigenen 
Not und drängte dem Portal der Kirche zu. Aber ehe noch die 
Vordersten es erreichen oder gar die Stufen der Wendeltreppe 
gewinnen konnten, stürzte die Schindeldecke prasselnd zusammen, 
und das Gebälk zerbrach, an dem die Glocken hingen, und alles ging 
niederwärts in die Tiefe. 

SPRECHERIN: Den Brand in Tangermünde im Jahr 1617 gab es wirklich, 
kurz vor Beginn des dreißigjährigen Krieges, in dem dann so viele Städte 
und Dörfer niedergebrannt werden würden. Auch Grete Minde gab es; 
tatsächlich war sie aber keine Brandstifterin, wie bei Fontane, sondern das 
Opfer einer Erbschafts-Intrige und eines willfährigen Gerichts. Sie wurde 
unschuldig zum Tode verurteilt und auf dem Scheiterhaufen verbrannt. 
Man kann das Urteil in den Akten des Stadtarchivs nachlesen. Demnach 
sollten ihr ...

SPRECHER 2: ... fünf Finger an der rechten Hand einer nach dem 
andern mit glühenden Zangen abgezwacket, nachmalen ihr Leib mit 
vier glühenden Zangen, nämlich in der Brust und Arm gegriffen, 
folglich mit eisernen Ketten uff einem erhabenen Pfahle 
angeschmiedet, lebendig geschmochet und also vom Leben zum 
Tode verrichtet werden, von Rechts wegen.

MUSIK: Light my fire (The Doors)
(bei 0:38 einblenden):  
The time to hesitate is through 
No time to wallow in the mire 
Try now we can only lose 
And our love become a funeral pyre 
Come on baby, light my fire 
Come on baby, light my fire 
Try to set the night on fire, yeah            [langsam ausblenden]

SPRECHERIN: Zweifellos ist die Geschichte des Feuers erst mit dem 
Christentum im Mittelalter so richtig angeheizt worden. 
SPRECHER 1: "Wer Bücher verbrennt, verbrennt am Ende auch 
Menschen", lautet das berühmte Zitat aus Heinrich Heines "Almansor". 
Aber war es historisch gesehen nicht eher umgekehrt? Menschenopfer 
waren doch zu einer Zeit üblich, als es noch gar keine Bücher gab. Die 
alttestamentarische Geschichte von Abraham, der bereit ist, seinen Sohn 
Isaak Gott zu opfern, dann aber das Wunder erlebt, dass der Sohn durch 
ein Lamm ersetzt wird, beschreibt den Übergang vom Menschen- zum 
Tieropfer. So gesehen wäre es doch ein weiterer zivilisatorischer Schritt, 
wenn schließlich nur noch Bücher brennen. 
SPRECHERIN: So ist es aber nicht. Weil den Inquisitoren Bücher allein nie 
gereicht haben. Außerdem betrachteten sie die Ketzer, die auf den 
Scheiterhaufen verbrannt wurden, ja nicht als Gottesopfer, so wie 
Abraham seinen Sohn zu opfern gewillt war, sondern vielmehr als vom 
Teufel oder wem auch immer Besessene, die vernichtet werden mussten. 
Der Geist der Intoleranz tobte sich zugleich auch in Denkverboten aus. 
Das ist nicht voneinander zu trennen. Denken Sie an die Kloster-Bibliothek 
in Umberto Ecos Roman "Der Name der Rose", die in Flammen aufgeht, 
nachdem zuvor schon so viele Mönche sterben mussten - und alles nur, 
weil ein alter Mönch sein dogmatisches Wissen und seine Macht 
verteidigen wollte. 
SPRECHER 1: Den besten Beweis für diesen Verblendungszusammenhang 
liefern die Nationalsozialisten. Ihre Herrschaft begann mit einer 
Bücherverbrennung und gipfelte im millionenfachen Massenmord, ...
SPRECHERIN: ... den wir seltsamerweise zumeist "Holocaust" nennen. 
SPRECHER 1: "Holocaust" ist ein griechischer Begriff, der über den 
englischen Sprachraum nach Deutschland gekommen ist. 
SPRECHERIN: Weil Holocaust im Altertum "Brandopfer" bedeutete, ist das 
aber eine äußerst fragwürdige Bezeichnung für die Vernichtung der Juden. 
Der industrielle Völkermord der Nazis ist dadurch unlösbar mit dem Bild 
des Feuers verknüpft. Dabei wurden die Menschen doch erschossen, 
gehenkt, vergast, und wenn ihre Leichen am Ende verbrannt wurden, 
dann war das kein "Opfer", sondern Konsequenz von irrsinnigem 
Rassismus. 
SPRECHER 1: Und doch sind die Verbrennungsöfen von Auschwitz zum 
Symbol des Massenmordes geworden. Die Krematorien markieren den 
letzten Akt der Vernichtung, den Ort des schwärzesten Nihilismus'. 

SPRECHER 2: [Paul Celan, Todesfuge]
Schwarze Milch der Frühe wir trinken sie abends  
wir trinken sie mittags und morgens wir trinken sie nachts  
wir trinken und trinken  
wir schaufeln ein Grab in den Lüften da liegt man nicht eng 

SPRECHERIN: Die Öfen der Firma Topf und Söhne aus Erfurt waren so 
ausgelegt, dass sie mit möglichst wenig Brennstoff möglichst effizient 
arbeiteten. Sie funktionierten wie eine Müllverbrennungsanlage. 

SPRECHER 2: [Paul Celan, Todesfuge]
ein Mann wohnt im Haus dein goldenes Haar Margarete  
dein aschenes Haar Sulamith er spielt mit den Schlangen  
Er ruft spielt süßer den Tod der Tod ist ein Meister aus Deutschland  
er ruft streicht dunkler die Geigen dann steigt ihr als Rauch in die 
Luft  
dann habt ihr ein Grab in den Wolken da liegt man nicht eng 

SPRECHER 1: Im Alten Testament, im Buch Daniel, steht die Geschichte 
von den drei Männern im Feuerofen. Es ist eine Erlösungsgeschichte, die 
man Auschwitz gegenüberstellen könnte. Berichtet wird von König 
Nebukadnezar, der ein goldenes Götzenbild aufstellen lässt und alle 
Untertanen auffordert, davor niederzuknien. 

SPRECHER 2: [Luther-Bibel, Daniel 3, 11]
Wer aber alsdann nicht niederfällt und anbetet, der soll von Stund 
an in den glühenden Ofen geworfen werden. 

SRPECHER 1: Drei Juden, Sadrach, Mesach und Abed-Nego verweigern die 
Unterwerfungsgeste und beharren darauf, nur zu ihrem Gott beten zu 
wollen. Also werden die drei Männer gebunden und in den glühenden Ofen 
geworfen. Doch dann geschieht das Wunder: 

SPRECHER 2: Luther-Bibel, Daniel 3, 24-27]
Da entsetzte sich der König Nebukadnezar und fuhr auf und sprach 
zu seinen Räten: Haben wir nicht drei Männer gebunden in das 
Feuer lassen werfen? Sie antworteten und sprachen zum König: Ja, 
Herr König. 
Er antwortete und sprach: Sehe ich doch vier Männer frei im Feuer 
gehen, und sie sind unversehrt; und der vierte ist gleich, als wäre er 
ein Sohn der Götter. 
Und Nebukadnezar trat hinzu vor das Loch des glühenden Ofens und 
sprach: Sadrach, Mesach, Abed-Nego, ihr Knechte Gottes des 
Höchsten, geht heraus und kommt her! Da gingen Sadrach, Mesach 
und Abed-Nego heraus aus dem Feuer. 
Und die Fürsten, Herren, Vögte und Räte kamen zusammen und 
sahen, dass das Feuer keine Macht am Leibe dieser Männer 
bewiesen hatte und ihr Haupthaar nicht versengt und ihre Mäntel 
nicht versehrt waren; ja man konnte keinen Brand an ihnen riechen. 

SPRECHER 1: Und so erkennt König Nebukadnezar, beeindruckt von 
dieser Demonstration des Glaubens, den Gott der Juden an. 
SPRECHERIN: Der Schriftsteller Martin Mosebach erinnerte sich an diese 
Geschichte, als er auf einer Reise durch Marokko in der Nähe von Fés 
einen archaischen Ofen sah, der ihn tief beeindruckte. So, wie er ihn 
zunächst beschreibt, muss man unweigerlich auch an die 
Verbrennungsöfen von Auschwitz denken.

SPRECHER 2: [Martin Mosebach]
Aus seinem Schornstein stieg eine Riesenwolke von schwarzem 
Rauch auf, die sich nur langsam im Himmelsblau auflöste. Wer in 
der Nähe dieses Ofens wohnte, musste den ganzen Tag mit der 
Rußschicht kämpfen, die sich über jeden Gegenstand legte. (...) 
Der Ofen war in die Erde gesenkt, ein großer unterirdischer Raum 
mit einem einzigen Zugang. Das war ein Loch, einem Kellerfenster 
vergleichbar. 

SPRECHERIN: Vor dem Ofen liegt ein riesiger Haufen groben Sägemehls 
mit Hobelspänen durchmischt. Ein Mann schaufelt es mit bloßen Händen 
durchs schwarze Ofenloch ins Feuer. 

SPRECHER 2: [Martin Mosebach]
Das Ofenloch zeigte Feuer, nichts als Feuer. Im Freien steigen 
Flammen vor einem Himmel auf, der nicht brennt; man sieht Feuer 
sonst immer im Gegensatz zu Dingen, die nicht oder noch nicht von 
ihm ergriffen sind. Aber in dem großen Ofenloch zeigte sich das 
Feuer in reiner Ausschließlichkeit. Das Loch bot einen Blick in eine 
Welt, in der es nichts als Feuer gab. Feuer füllte den großen 
unterirdischen Raum bis in den letzten Winkel aus. Herrliches gelbes 
und rotes Feuer, flüssige goldene Luft, umgeben von dem 
schmerzenden Hitzekreis, sonst aber die schönste Naturgestalt, 
weniger schrecken- als staunenerregend.

SPRECHERIN: So schön kann Feuer sein. Aber Mosebach verknüpft den 
ästhetischen Reiz mit der biblischen Geschichte von den drei Männern im 
Ofen, so dass der bedrohliche Aspekt mitschwingt. 
SPRECHER 1: Man kann Öfen gar nicht mehr anders wahrnehmen. Es gibt 
Worte, die im Deutschen ihre Unschuld verloren haben. Worte wie Rampe. 
Schornstein. Oder Ofen. Wer wüsste das besser als der aus dem 
Braunkohletagebaugebiet bei Meuselwitz stammende Schriftsteller 
Wolfgang Hilbig. Er konnte seine Texte in der DDR nicht veröffentlichen 
und musste als Heizer arbeiten. Darüber hat er dann auch immer wieder 
geschrieben, so wie in der kleinen Erzählung "Die Arbeit an den Öfen". Sie 
beginnt so: 

SPRECHER 2: [Wolfgang Hilbig, Die Arbeit an den Öfen, S. 5 ]
Unliebsames wurde nicht gedruckt, das war eine Tatsache, die der 
Heizer C., der seine Tage im Kesselhaus für gezählt hielt, erfahren 
hatte, als er einmal ein paar seiner Blätter verschiedenen 
Redaktionen in Berlin einschickte. Nur in einem Fall erhielt er sie mit 
einer Erwiderung zurück: Er unterstelle den Zuständen seines 
Landes eine Realität, so hieß es, die weit überholt sei, was bei ihm 
bis in den Wortschatz reiche. Zum Beispiel habe er in einem Fall von 
seiner Arbeit an den Öfen gesprochen. Eine solche Formulierung 
beschwöre für die Darstellung werktätigen Schaffens gewollt ein Bild 
aus finsteren Zeiten der Geschichte herauf. Wer in einem 
einschlägigen Betrieb beschäftigt sei, der müsse doch wissen, dass 
der Begriff "Kessel" (zumindest!) einem modernen Niveau viel 
angemessener sei. Aber Sie wollen uns im Hinterland des 
Fortschritts ansiedeln ...

SPRECHER 1: Hilbig lässt sich davon nicht abhalten, die "Arbeit an den 
Öfen" detailliert zu beschreiben: das altertümliche Kesselhaus, die 
Rußschicht, die dort alles bedeckt und technische Feinheiten wie den 
"Saugzug", den die Heizer "Sauzug" nennen: 

SPRECHER 2: [Wolfgang Hilbig, Die Arbeit an den Öfen, S. 12 ]
Wenn beim Anheizen die vom Saugzug aufgepeitschten Flammen 
über die Innenwandung des Feuerraums rasten, spien die Kessel in 
der ersten halben Stunde Massen von Rauch und Ruß in das 
Kesselhaus, verzweifelt wehrten sich die noch ausgekühlten 
Heizflächen gegen den Ansturm des Feuers und schlugen es 
explosionsartig zurück ... die Heizer retteten sich ins Freie. Erst nach 
einer Weile fand der schwarzrote Funkenqualm den Weg durch den 
Schornstein, und die Heizer kehrten in ihr lärmendes Tollhaus 
zurück.

SORECHER 1: Hier geschieht es nun immer wieder, dass Partei-
Funktionäre das Verbrennen von Akten und Broschüren anordnen, 
Druckerzeugnisse, die nicht mehr der Parteilinie entsprechen und also 
nicht für die Augen der Öffentlichkeit bestimmt sind. Die Öfen sind 
allerdings gar nicht dafür geeignet. Die Bücher- und Aktenverbrennungen, 
die hier stattfinden, enden regelmäßig in einem wahren Inferno - ein Bild, 
in dem Hilbig präzise den Zustand der an sich selbst erstickenden und 
zuletzt mit großer Kraft ausbrechenden DDR-Gesellschaft erfasst.

SPRECHER 2: [Wolfgang Hilbig, Die Arbeit an den Öfen, S. 17f ]
Die Anlage (...) begann aus allen Öffnungen und Ritzen zu qualmen; 
unter der Decke des Kesselhauses stand eine immer dichter 
werdende schwarze Wolkenwand. Unten am Boden musste C. 
feststellen, dass erst ein Bruchteil des Papiers in den Kesseln war ... 
und schon waren sie offensichtlich verstopft. Mit einem Schürhaken, 
seine Länge betrug mindestens drei Meter, zog und stieß er die 
Papierberge durch die Sichtluken an der Vorderfront breit und 
verteilte die glimmende, kohlende Masse über die Rostlänge der 
Kessel ... dies hatte zur Folge, dass Sauerstoff hineinfuhr, wodurch 
sofort, mit einem dumpfen Knallen, die gesamte Papierfläche von 
Flammen überzogen war: obenauf, wo es nicht brennen durfte, 
während darunter ein sengender, schmorender Sumpf war, in dem 
sich nur beißende Gase, gelb wie Schwefel, entwickelten. (...) Und 
die Flammen über dem Papier, die auf der Suche nach Sauerstoff 
wie rasend hin- und herjagten, brachen gleich wieder zusammen, 
wenn die obere Klappe geschlossen war. C. wusste, was geschehen 
würde, wenn er die Klappe wieder öffnete: das erstickende Feuer 
suchte sich den Sauerstoff draußen, im Kesselhaus vor den Kesseln. 
Nach Art einer furchtbaren Stichflamme, mit fast donnerndem 
Fauchen, schoss ein Feuerstrahl, geformt wie die quadratische 
Klappenöffnung, heraus und warf sich an die Wand gegenüber den 
Kesseln, die Flammen brachen nach der Seite aus und umrundeten 
fast die ganze Wandbreite, oder flogen nach oben bis unter das 
Dach, oder suchten sich freie Bahn nach unten, wo sie, von der 
Wand her, über den Fußboden zurückfegten.

Peter Kaempfe Alright, now listen, baby 
You don't care for me 
I don'-a care about that 
Gotta new fool, ha! 
I like it like that 
I have only one burning desire 
Let me stand next to your fire 
Let me stand next to your fire 
Let me stand next to your fire          [bis 0:37]


SPRECHER 2: (Schiller, Das Lied von der Glocke)
Wohltätig ist des Feuers Macht, 
Wenn sie der Mensch bezähmt, bewacht, 
Und was er bildet, was er schafft, 
Das dankt er dieser Himmelskraft; 
Doch furchtbar wird die Himmelskraft, 
Wenn sie der Fessel sich entrafft, 
Einhertritt auf der eignen Spur, 
Die freie Tochter der Natur. 
Wehe, wenn sie losgelassen, 
Wachsend ohne Widerstand, 
Durch die volkbelebten Gassen 
Wälzt den ungeheuren Brand! 
Denn die Elemente hassen 
Das Gebild der Menschenhand.

SPRECHER 1: Schillers "Lied von der Glocke" ist so etwas wie die 
Programmatik des bürgerlichen Zeitalters. In diesen Versen steckt die 
ganze Ambivalenz der bürgerlichen Epoche, die Entfesselung der 
Produktivkräfte ebenso wie die Möglichkeit der totalen Zerstörung. Bei 
Schiller überwiegt das Heroische, das Lob der Arbeit. 

SPRECHER 2: (Schiller, Das Lied von der Glocke)
Von der Stirne heiß, rinnen muss der Schweiß.

SPRECHER 1: Es ist das Loblied des Bürgertums auf sich selbst, 1799 
veröffentlicht, also noch vor der Industrialisierung. Gerühmt wird die 
Arbeit des Glockengießers als eines ständischen Handwerkers, der noch 
nicht zum proletarischen Industriearbeiter herabgesunken ist. Schiller 
rettet das Ethos eines zu Ende gehenden Zeitalters in die neue, 
bürgerliche Welt hinüber. Aber schon hier, an ihrem Ausgangspunkt, ist 
der Hymne auf die gelingende Arbeit die Angst vor der Zerstörung 
eingeschrieben. 

SPRECHER 2: (Schiller, das Lied von der Glocke) 
Arbeit ist des Bürgers Zierde, 
Segen ist der Mühe Preis: 
Ehrt den König seine Würde, 
Ehret uns der Hände Fleiß. 
Holder Friede, 
Süße Eintracht, 
Weilet, eilet 
Freundlich über dieser Stadt! 
Möge nie der Tag erscheinen, 
Wo des rauhen Krieges Horden 
Dieses stille Tal durchtoben; 
Wo der Himmel, 
Den des Abends sanfte Röte 
Lieblich malt, 
Von der Dörfer, von der Städte 
Wildem Brande schrecklich strahlt! 

MUSIK: Fire (Jimi Hendrix)
(instrumental)

SPRECHERIN: Am Beginn des 20.Jahrhunderts, kam der Schweizer 
Schriftsteller Robert Walser nach Berlin. Er erlebte die Großstadt als einen 
bedrohlichen, unüberschaubaren Kosmos, den er als Passant durchstreifte, 
neugierig und ein wenig ängstlich. In kleinen Feuilletons für die 
Tageszeitungen hielt er seine Eindrücke fest, so auch den Moment, als in 
einem Haus ein Feuer ausbricht und die Menschenmenge auf der Straße 
von einer merkwürdigen Erregung erfasst wird. Aus allen Richtungen 
strömen Leute herbei um die Sensation aus der Nähe zu erleben. Der 
Brand zersprengt den Alltag. Die Welt scheint mit einem Mal verändert. 
Die sensationslüsterne Menge schaut gierig zu: 

SPRECHER 2: (Robert Walser, Feuer, S.37) 
... und schon ist das Feuer da, es scheint, als wolle es einem 
entgegenspringen; eine ganze Straße ist hell und grell beleuchtet, es 
gleicht einem tief-südlichen Sonnenuntergang, es scheinen zehn 
Abende auszuleuchten, viele Sonnen auf einmal unterzugehen. 
Häuserfassaden gibt es da, die wie hellgelbes Papier aussehen, und 
rot tritt einem der Feuerschein entgegen, dick- und glühend- und 
wundrot, dagegen die Straßenlaternen wie mattbrennende, mit 
Wasser befeuchtete Zündhölzer ausschauen. (...) 
Wird es Menschenleben kosten? fragt man sich. (...) Hin und wieder 
wehen heiße Brandwinde über die Gesichter, neue 
Funkenschneegestöber erheben sich, ein prachtvoller Anblick. Und 
immer brennt es, und so und so viele Menschen schauen das 
Flammenschauspiel an. Der eine oder andere will gehen, aber immer 
wieder wird das Auge vom Feuer angezogen, unwiderstehlich. (...) 
Plötzlich schießt aus dem glühenden Brandloch eine majestätische 
Flammenerscheinung, ein wahrer feuriger Riesenkörper hoch empor, 
um sich weit, als ein sanft fallender Regen, hinüber in die Nachtluft 
zu legen, als sei da eben etwas Großes und Schönes gewesen und 
sterbe jetzt aus. 

SPRECHERIN: Das Feuer ist dank der Umsicht der Feuerwehr bald 
gelöscht - fast zum Bedauern der Zuschauer, die den Anblick geradezu 
genießen. Noch ist es nichts als ein kleines, ziviles Unglück, wie es sich 
nun mal ereignet seit eh und je. Und doch kommt man von heute aus 
gesehen nicht umhin, in Robert Walsers unschuldiger Darstellung auch 
schon all die kommenden Brände des 20. Jahrhunderts auflodern zu sehen 
- bis hin zur finalen Zerstörung der Städte im Zweiten Weltkrieg. 
SPRECHER 1: Ernst Jünger hat die visionäre Ahnung als "Vorbrand" 
bezeichnet. Sein Roman "Auf den Marmorklippen" aus dem Jahr 1939 
lässt sich als anti-nazistischer Schlüsselroman lesen, in dem die Horden 
des diktatorischen "Oberförsters" die ganze Welt in den Untergang reißen. 
Es endet in einem großen Feuer, das die Städte und Dörfer erfasst. Das 
ist, wie immer bei Jünger, symbolisch überhöht und vor allem ein 
ästhetisch bemerkenswertes Schauspiel, das sich in einer Gegend abspielt, 
in der sich die Bodenseeregion erkennen lässt:

SPRECHER 2: [Ernst Jünger, Auf den Marmorklippen, Werke XV, 
S.341f)
Nun war die Tiefe des Verderbens in hohen Flammen offenbar 
geworden, und weithin leuchteten die alten und schönen Städte am 
Rande der Marina im Untergange auf. Sie funkelten im Feuer gleich 
einer Kette von Rubinen, und kräuselnd wuchs aus den dunklen 
Tiefen der Gewässer ihr Spiegelbild empor. Es brannten auch die 
Dörfer und die Weiler im weiten Lande, und aus den stolzen 
Schlössern und den Klöstern im Tale schlug hoch die Feuersbrunst 
empor. (...) Als ob der Raum ganz luftleer wäre, drang nicht ein Laut 
herauf, das Schauspiel dehnte sich in fürchterlicher Stille aus. Ich 
hörte dort unten nicht die Kinder weinen und die Mütter klagen, 
auch nicht das Kampfgeschrei der Sippenbünde und das Brüllen des 
Viehes, das in den Ställen stand. Von allen Schrecken der 
Vernichtung stieg zu den Marmorklippen einzig der goldene 
Schimmer empor. So flammen ferne Welten zur Lust der Augen in 
der Schönheit des Unterganges auf. 

SPRECHERIN: Man weiß bei Jünger nie, ob er den Untergang mehr 
bedauert oder genießt. Er schwelgt in der Vernichtung, die seine 
Romanhelden vergeblich zu verhindern suchten. Da klingt durchaus auch 
die berühmte "Burgunderszene" an. Im Mai 1944 stand er mit einem Glas 
Burgunder in der Hand, in dem Erdbeeren schwammen, auf dem Dach 
seines Hotels in Paris und beobachtete die Angriffe britischer Bomber:

SPRECHER 2: [Ernst Jünger, Strahlungen, Werke III, 271]
Die Stadt mit ihren roten Türmen und Kuppeln lag in gewaltiger 
Schönheit, gleich einem Blütenkelche, der zu tödlicher Befruchtung 
überflogen wird. Alles war Schauspiel, war reine, von Schmerz 
bejahte und erhöhte Macht. 

SPRECHER 1: Tatsächlich kommt der Schmerz, den er feiert, in dieser 
Ästhetisierung des Schreckens gar nicht vor. Jünger beschwört den 
Untergang, verwandelt ihn aber in etwas Produktives, Gewaltiges. Oder 
auch nur in ein Theaterstück. So kann man sich die Wirklichkeit auch vom 
Leib halten. In den "Marmorklippen" demonstriert er diese Haltung:

SPRECHER 2: [Ernst Jünger, Auf den Marmorklippen, Werke XV, 
S.342)
Die Flammen ragten wie goldene Palmen rauchlos in die unbewegte 
Luft, indes aus ihren Kronen ein Feuerregen fiel. Hoch über diesem 
Funkenwirbel schwebten rot angestrahlte Taubenschwärme und 
Reiher, die aus dem Schilfe aufgestiegen waren, in der Nacht. Sie 
kreisten, bis ihr Gefieder sich in Flammen hüllte, dann sanken sie 
wie brennende Lampione in die Feuersbrunst hinab.

SPRECHERIN: Wer würde da nicht an Bombergeschwader denken, an 
Flakgeschütze und abstürzende Flugzeuge beim Luftkampf über den 
brennenden Städten? Diese Bilder waren ja auch schon 1939 nicht ganz 
unbekannt: Was Jünger als "Vision" bezeichnet, hatten die Spanier im 
Spanischen Bürgerkrieg schon erlebt: Es war Hitlers Legion Condor, die 
dort das Bombardement geübt und eine Stadt wie Guernica dem Erdboden 
gleich gemacht hatte. 
SPRECHER 1: Und doch sollte man Jüngers Bilder vor Augen haben, um 
sie mit den Schilderungen eines britischen Bomberpiloten über Dresden zu 
vergleichen, der in der Nacht des 13. Februar 1945 auf die brennende 
Stadt hinunterblickt: 

SPRECHER 2: (aus: Walter Kempowski, Das Echolot, IV, 770)
Nach meiner Schätzung umfasste das Feuermeer eine Fläche von 
etwa hundert Quadratkilometern. Die von dem Feuerofen 
heraufsteigende Hitze war bis in meine Kanzel zu spüren. Der 
Himmel hatte sich leuchtend rot und weiß gefärbt, und das Licht in 
der Maschine glich dem eines gespenstisch anmutenden 
Sonnenuntergangs im Herbst. Obwohl wir uns allein über der Stadt 
befanden war unser Entsetzen über den furchtbaren Feuerschein so 
groß, dass wir viele Minuten lang über der Stadt kreisten, bevor wir, 
ganz unter dem Eindruck des dort unten gewiss herrschenden 
Grauens, auf Heimatkurs gingen. Wir konnten den Schein des 
Feuerorkans noch dreißig Minuten nach Antritt des Heimfluges 
sehen.

SPRECHER 1: Walter Kempowski hat in seinem "Echolot" Stimmen wie 
diese gesammelt, Briefe, Tagebuchaufzeichnungen, Berichte, die in den 
Stunden der Zerstörung gipfeln und zu einem großen, apokalyptischen 
Chor zusammenschließen. Der Soldat Rudolf Thomas:
SPRECHER 2: Rundherum ein Flammenmeer. Alles brannte, aus den 
Häusern kamen Hilfeschreie, aber keiner konnte helfen. Die 
Verwundeten, die auf der Trage lagen, konnten sich der 
umherfliegenden Funken nicht erwehren. Wir, die wir laufen 
konnten, krochen von Trage zu Trage, um die Funken zu löschen.
SPRECHER 1: Oberzahlmeister Gerhard Erich Bähr:
SPRECHER 2: Gegenüber auf dem Stephanienplatz brannte das neue 
Gemeindehaus, in dem die Lazarett-Verwaltung war, wie eine 
Fackel. Es sah grausig schön aus,. wie glühendes Glas. 
SPRECHER 1: Die Hauswirtschaftslehrerin Herta Daecke:
SPRECHERIN: Der Sturm, wütet und ein Regen setzt ein. An allen 
Ecken brennt es, und meine Landesbauernschaft steht von unten bis 
oben in gelben Flammen. Der Rathausturm steht noch, aber der 
Turm beim Hauptbahnhof wird immer mehr umzingelt und neigt sich 
immer mehr. 
SPRECHER 1: Der Maler Otto Griebel:
SPRECHER 2: Aus dem Gebäude des Albertinums, das ebenfalls 
getroffen war, entströmten Menschen in Scharen den brennenden 
Kellern, in denen sie während des Angriffs Schutz gefunden hatten. 
Ich sah, elbabwärts schauend, das Opernhaus lichterloh brennen 
und die scheinbar noch heilen Türme der Stadt dunkel gegen den 
brandhellen Nachthimmel ragen. 
SPRECHER 1: Der Feuerschutzinspektor Hans Rumpf: 
SPRECHER 2: Die Erscheinungsformen eines solchen 
Naturereignisses können die normalen Eigenschaften der 
Atmosphäre bis zu einem Grade verändern, dass in ihr organisches 
Leben nicht mehr möglich ist und erlischt. 
SPRECHER 1: Der Romanist Victor Klemperer:
SPRECHER 2: Ich konnte das Einzelne nicht unterscheiden, ich sah 
nur überall Flammen, hörte den Lärm des Feuers und des Sturms, 
empfand die fürchterliche innere Spannung. Nach einer Weile sagte 
Eisenmann: "Wir müssen zur Elbe hinunter, wir werden 
durchkommen." 
SPRECHER 1: Eine Frau:
SPRECHERIN: Nach dem Angriff wankten wir aus der Stadt raus und 
sahen die Toten, die am Wege lagen, halb verkohlt, andere noch 
unversehrt: die waren erstickt. 
SPRECHER 1: Viele Autoren haben seither über die Zerstörung Dresdens 
geschrieben, zuletzt auch der erst zwanzig Jahre später geborene Marcel 
Beyer, der in seinem Roman "Kaltenburg" brennende Vögel vom Himmel 
fallen lässt. 

SPRECHER 2: [Marcel Beyer, Kaltenburg, S. 93]
Überall kamen diese verbrannten Brocken herunter, (...) ich hörte 
sie überall um mich herum auf dem Boden aufschlagen, als kämen 
sie näher, als kreisten mich die tot aus dem Himmel fallenden Vögel 
ein. Spechte, die aus ihrer Höhle im brennenden Baum entkommen 
waren. Ein Waldkauz, der auf dem Ansitz vom hereinbrechenden 
Feuer, vom Flugzeuglärm aus seiner sonst so stoischen, an 
Totenstarre gemahnenden Ruhe gerissen worden war und nun 
panische Luftbewegungen vollführte, um die Flammen zu löschen, 
die von der Schwanzdecke her kommend, schon an seinen 
Armschwingen fraßen. Und Ringeltauben, die sich (...) bei den 
ungeheuren Temperaturen auch in höheren Luftschichten mitten im 
Flug entzündeten. 

SPRECHERIN: Seltsam, wie sich diese apokalyptischen Bilder bei den 
Nachgeborenen erhalten haben, ja, sich mit dem historischen Abstand 
sogar noch verstärken. Vielleicht lodern die Flammen der Städte deshalb 
so hoch, weil sie in der deutschen Kollektivseele als Purgatorium dienen. 
Das Feuer der Zerstörung wird als verdiente Strafe empfunden, aber auch 
als eine Art Sühne für die begangenen Untaten. 
SPRECHER 1: Als würde sich die Apokalypse des Johannes bewahrheiten.

SPRECHER 2: [Apokalypse, 20,99
Und es fiel Feuer von Gott aus dem Himmel und verzehrte sie.

MUSIK: All my bridges burning (Los Lobos) 
(zuvor einblenden, Text ab 0:30)
When we were young 
Taking time to believe 
If only to survive 
What you gotta believe
If only to survive 
Survive in this world 
In this crazy life 
Gotta give it a whirl
All my bridges burning 
Almost burnin' down 
All my bridges burning 
Burning to the ground
It's burning down 
Burning down
       
       
       - 2 -